La Noche.

La noche
embruja desde el cielo
sus historias y sus miedos.

Somos uno en la noche:

Una historia.

Una palabra.

Una canción.


Luna Seta

El Mar

En el Nuevo Mundo,
los sentimientos se hicieron mar..

Y los mares,
se hicieron lágrimas en los ojos...



Luna Seta

Imperfección.

De a dos, de a tres,
de a muchos..

de vez en cuando...

Y salir a la calle..
a jugar.

Y saludarte:
darte un beso,
mostrarte mi rostro imperfecto.

Y mostrarte la vida:
abrazarte,
darte calor,
hacerte reír.

Quisiera que sepas
que mis zapatos,
acá nadie los usa.

Pero si los miraras al sol... verías
que hacen florecer los adoquines;
de a dos, de a tres,
de a muchos...



Luna Seta

El viaje

Martín tiene 80 años y vive alejado de la civilización, al final del mundo, en un lugar que ningún otro hombre conoció todavía.
Se fue un día cuando no dio más; cuando en el conglomerado de una ciudad modernizada, automatizada y "que nunca quiere llegar tarde", un auto embistió a la mujer que amaba, quitándole la vida. Entonces Martín, destrozado de dolor, fue a su casa y metió en su mochila todo lo que se quería llevar. No fue fácil meter en esa mochila las risas, el nombre del niño que hubieran querido tener, los besos encendidos de una boca que ahora reposaba fría, la tarde en que logró alcanzarla en la calle para declararle su amor, la primera vez que ella le sonrió, las noches de frío en las que unas manos tibias alcanzaban para que los corazones no dejaran de arder. Esas son las cosas que quería meter, además de algunas cosas para su subsistencia física. Se fue sin mirar para atrás y juró no volver. Viajó durante años; nadie sabe cuántos, él tampoco; hasta que, cuando ya había perdido la esperanza de encontrar un lugar en el mundo que pudiera ser para él, cuando lo único que quería era una pastilla de cianuro que lo ayude a dejar de existir, cuando creyó morir de tristeza algunas noches frías que pasó en la calle, comiendo lo que mendigaba, un buen hombre se ofreció para llevarlo en su camión a algún lugar. El hombre hablaba un idioma desconocido, y Martín todavía cree que no era humano. Lo llevó a un lugar donde pudo bañarse, cambiarse, comer todo lo que quiso, y después lo llevó por unas rutas largas, hasta que se terminó el espectro de vida que contamina todos los caminos, y ahí lo dejó, lejos de los hombres, rodeado de árboles, pájaros, olor a flores...
Martín se sentía como Adán en el jardín de Edén. Pronto supo lo que tenía que hacer para poder vivir allí. Fue como dejar a un niño en un lugar donde sólo está él. Todo lo sorprendía, todo le daba ideas, y de a poco se empezó a sentir vivo otra vez. Y sin darse cuenta, volvió a sonreír; tal vez se olvidó de hablar, pero en ese lugar, estando solo, por primera vez en su vida supo hacer las cosas sin depender de nadie más. Sus manos, sus pies, sus ojos, cada parte de su ser lo llevaba a descubrir cosas nuevas. Construyó una casita entre un sauce y un abedul. Una casita de cipreces, quebrachos, adobe. Descubrió que si raspaba dos piedras entre sí podía encender fuego, que dos palos cruzados frente al viento transforman el aire en energía, que bajo la tierra hay agua, que de la tierra brotan cosas que se pueden comer, y que un pedazo de madera puede transformarse en un mueble, o en una pipa. Que algunas cosas, funcionan y reaccionan expuestas a la energía del sol, que el ruido y el movimiento dependen de él.
Supo también que podía hablar en secreto hacia algo en lo que había dejado de creer; lo hizo bajo un atardecer naranja, bajo un árbol que en primavera dá flores naranjas, y su voz, al orar, sonó como de naranja. Y por primera vez en su vida sintió que algo invisible lo abrazaba abrasándolo; sólo estaba el allí, pero ese abrazo de voces secretas y claras le contó cosas que hacía mucho había querido saber.. Lo supo a los 79 años. Hoy tiene 80 y no volvió, pero sabe, así como sabe que el sol sale a la mañana, que la va a volver a ver. Y piensa en ella mientras escribe con los pies (porque las manos se cansan más rápido) en una máquina de escribir que él mismo construyó, una historia de amor.

Luna Seta

La mala palabra.

En la calle ni se miran.

Como una fotografía
del desarraigo.

Dan vueltas...

Algunos,
pecaminosamente,
saltan la valla;
y se pierden...

Dueños de guerras;
de imperios corruptos.

Todos dictadores.
Todos negociantes.
Todos publicistas.
Todos bromistas

¿Por qué comemos al mediodía?

¿Por qué dormimos de noche?

Eso me decías,
mientras me contabas
que ya no podías reír.

Luna Seta

La voz del sueño.

Acostada, miro mis manos, antes de poder dormir;
se tambalean suaves y libres en la oscuridad.

Imagino tus manos entre las mías:
tus manos de pintor, músico, escultor...

Y te pienso: poeta a mi medida.

Me imagino morir en tus brazos.

Muerte soleada y cosquilluda;
hay una sonrisa en mis labios,
un beso inacabado y llorón.

Y aunque no puedo ver tu cara,
mis manos ya pintaron tu mueca preferida.

Un sin nombre: mi sueño siempre fuiste vos.

Hace muchas eternidades que te vengo soñando.

Quiero llorar y reír en el abismo de tu locura y la mía.

Mis pies, quieren que tus pies, los lleven a pasear en la lluvia.

Creo que me va a gustar caminar con vos.

Y que de tu boca emanes palabras de veneno y margaritas.

                                                                                   

                                        Luna Seta

Sentir frío

Tus manos frías tomaban carbón;
y en esa pared helada y blanca,
a partir del vacío y de la nada,
garabateaban...

Tus pies descalzos,
sobre un piso de baldozas rotas,
rotas y rojas,
bailaban el silencio,
querían correr.

Respirabas..
y tu aliento helado cantaba una canción,
una canción que ya nadie recuerda más.

Es como tararear sonriendo,
es tararear comiendo dulce de leche.
A cucharadas.


Luna Seta

El cuerpo susurra...

El cuerpo susurra.

Y en su luna de placer,
los astros se atraen entre sí.

¡Ondas mágicas mareando el cielo!

Figuras que vuelan... como en un vals:
fingiendo que se pertenecen.

Ojos ciegos aislados en la profundidad.
Mentes enfermas que inventan el amor.
Suele haber miedo en sus voces.

Y a través de los sentidos,
           algo nuevo respira.

En medio de la inmensidad,
             un sueño es creado:

Una nueva especie.
Algo qué amar.

                                                    Luna Seta

Partir.

La música entregaba sus acordes dulces; dulce como la mermelada de los panes que nadie comió esa mañana. La casa parecía vacía, porque toda la emoción de lo que vendría ya estaba lejos de ahí. Ella llenaba sus valijas al ritmo de la música, y sus pies también bailaban inevitablemente al compás. Y en sus ojos, estaba el brillo enaltecido de la inocencia con que se mira al futuro, esperándolo todo.
Siempre, desde chiquita, desde sus primeros recuerdos, había creído que los panaderos y las pestañas iban a concederle deseos; porque volaban, volaban lejos, y un día le iban a traer lo que imaginaba, soñaba, anhelaba, pedía en secreto.
Todo, todo lo que había logrado amar, ahora se sintetizaba en este momento; toda su vida estaba puesta en esto: lo que siempre había soñado, y aún por miedo, ni siquiera había llegado a pedir, o soñar.
Guardaba todo, todo. Se quería llevar todo. Tantas cosas.
Descolgó un cuadro y sonrió al ver las frases de dolor adolescente escritas con birome en la pared. Todo ese dolor prematuro se había ido para siempre; se sentía tan segura, tan plena, que no creía posible que su corazón pudiera ser roto una vez más. Nunca.
Abrió todas las ventanas y el aire de los últimos días de una primavera que se va, le trajo el olor de las rosas. Sí, ese año había rosas en el jardín de su casa. En veinte años, era el primero que ella recordaba que no se las comían las hormigas. Saltó de felicidad una vez más. Reía estridentemente. Casi enloquecía de felicidad.
Abrió la puerta de su casa, esa casa que dejaba, que pronto quedaría atrás,  y se asomó al sol. Miró fijo hacia el horizonte y vio pasar el tren. De repente, como se pasa un tren, sintió su vida pasar; todo lo que había pasado hasta ahora: todos sus miedos, sus inseguridades, sus sueños, sus heridas, sus torpezas, y todos sus logros, todo lo que había alcanzado. Siempre había necesitado tiempo, las cosas nunca le habían salido desde el primer intento; pero cuando lograba lo que venía buscando, daba saltos inesperados, era capaz de hacer cualquier cosa, y sorprendía a todos.
Se apoyó contra el marco de la puerta y lloró.
Justo en ese momento sintió algo volar difuminado por el sol: era un panadero, y una pestaña se desprendió de sus ojos húmedos. Ella rió, y supo que estaba lista.
Tomó su valija, apagó las luces, y se fue. Yo creo que se fue volando.

La cosa es que me abrazaste...

La cosa es que me abrazaste.

Y en ese abrazo dejé mis días,
dejé mis suspiros,
mis sueños,
dejé mi realidad.

Me abrazaste y te quedaste conmigo,
aún sin quererlo.

Sí, ahí me fui yo: en tu abrazo.

Y pierdo mis días, mis besos y deseos;
te pierdo a vos,
me pierdo yo...

Quisiera volver el tiempo y quitarte el abrazo;
sacarte tus sueños
y hacerlos míos.

Porque me abrazaste y te llevaste mi alma;
mi todo intacto,
todo de mí.

Hasta vos mismo te fuiste de mí,
en tu propio abrazo.