La mala palabra.

En la calle ni se miran.

Como una fotografía
del desarraigo.

Dan vueltas...

Algunos,
pecaminosamente,
saltan la valla;
y se pierden...

Dueños de guerras;
de imperios corruptos.

Todos dictadores.
Todos negociantes.
Todos publicistas.
Todos bromistas

¿Por qué comemos al mediodía?

¿Por qué dormimos de noche?

Eso me decías,
mientras me contabas
que ya no podías reír.

Luna Seta

La voz del sueño.

Acostada, miro mis manos, antes de poder dormir;
se tambalean suaves y libres en la oscuridad.

Imagino tus manos entre las mías:
tus manos de pintor, músico, escultor...

Y te pienso: poeta a mi medida.

Me imagino morir en tus brazos.

Muerte soleada y cosquilluda;
hay una sonrisa en mis labios,
un beso inacabado y llorón.

Y aunque no puedo ver tu cara,
mis manos ya pintaron tu mueca preferida.

Un sin nombre: mi sueño siempre fuiste vos.

Hace muchas eternidades que te vengo soñando.

Quiero llorar y reír en el abismo de tu locura y la mía.

Mis pies, quieren que tus pies, los lleven a pasear en la lluvia.

Creo que me va a gustar caminar con vos.

Y que de tu boca emanes palabras de veneno y margaritas.

                                                                                   

                                        Luna Seta